Лирические стихи юности, лирическая поэзия, лирика, стихи о любви

Детектив Фантастика Поэзия Юмор  на сайте  L-Книга

| На главную | Детективы | Фантастика | Поэзия | Юмор Авторская песня | Ироническая публицистика | Иронические заметки | Любопытные факты | Короткие истории |

 

Все права защищены законом РФ "Об авторских и смежных правах"

             http://latuk.narod.ru/

 

Николай Латушкин

 

                               Лирические стихи юности

 

В мае 2011 года вышел сборник

Николая Латушкина

"Лирические стихи юности"

в который вошли стихи, написанные в юности.

Все права защищены законом РФ "Об авторских и смежных правах.

 

2. Анастасия  и Дмитрий Г., это вы просто цитируете или выдаете за свое на странице:

http://vkontakte.ru/note16971319_9665705?&comments=1

4. Андрей В., это вы просто цитируете или выдаете за свое на странице:

http://vkontakte.ru/note9165905_11193700

5. Здесь кто-то стихотворение просто поставил девизом:

http://fotostrana.ru/user/11187056/

6. Данил М., это вы просто цитируете или выдаете за свое  на странице:

http://vkontakte.ru/note22775696_10846378

8. Akasey, это вы просто цитируете или выдаете за свое на странице (запись от 14.02.2010, 22.48 и т 14.02.2010, 22.49):

http://svae.by/archive/index.php/t-78.html?s=9eda4ed770ba8575069ccbde13ef628f

10.  Еще раз "О, как душа моя кричала" на странице   http://nitrotester.ru/dnevnik-not-whose.html

11. На плейкасте "Я эту женщину любил" стихи "Я любви твоей совсем не стою" почему-то авторство стоит - Дервиш: http://www.playcast.ru/view/1310318/2b2eb51c585744362ff35071b42900cd50814e5fpl

 

 

 


 

 

 

 

 

Как в летний дождь

                                 в косые струи

лицо подставишь поцелую,

и будешь пить,

                          томима жаждой,

и в беззащитности своей

в меня поверишь

                            клеткой каждой,

и руки свяжешь мне сильней.

Уйдешь, поцеловав несмело,

и чистоте твоей в укор

вдруг вспомнится

                              чужое тело,

и украдет тебя, как вор...

         

 

 


 

 

 

 

Ничего не умела:

поцелуй неумело

на губах оставляла,

улыбаясь несмело...

 

Ничего не умела...

Я учил, терпеливый,

и звучало несмело

изумленное - "милый"...

 

Ничего не умела...

Не умела, да смела,

и в ответ улыбалась

непривычно и смело...

 

Ничего не умела...

 

                

      


 

 

 

 

 

  СЛОЖНОСТЬ

 

На свете все люди

с законом простым:

за что мы полюбим,-

за то и простим.

И даже в любви

простая причина:

ты женщина просто,

я просто мужчина...

                      

 

 

 


 

 

 

 

 

Поднимись на цыпочках

где не хватит роста -

мне казалось в детстве:

в детстве все так просто.

И тянулся вверх я,

расправляя плечи:

думал, что высоким

жить гораздо легче.

Оказалось: в жизни

не всегда все просто -

быть всегда высоким

не хватает роста...

 

 

 


 

 

 

 

Вот и привык я к мысли:

не будет тебя со мной.

Это в известном смысле

скажут: гора с горой...

 

Людям ничуть не проще.

Как не понять такое,

если в душе, как в роще,

ветер сквозит листвою.

 

Сгорит на осенней лампаде

каждый лист календарный.

Души, когда листопадят,

прошлому благодарны.

 

И может быть ночью стылой

такое нахлынет вдруг,

и вспомнится облик милый,

и замкнутый этот круг.

                                  

 

 


 

 

 

РАССТАВАНИЕ

 

О, как душа моя кричала,

как ей хотелось умереть:

у боли было лишь начало,

а вот конца, казалось, нет.

 

И как ребенок, сном разбитый,

тревожно плача по утрам,

она тянула руки к Вам,

у Вас, увы, прося защиты...

 

          

 


 

 

 

 

На ладони клонюсь устало

думу думая про одно:

как зараза любовь пристала

и затягивает на дно.

 

Угодив с головою в омут,

я кричу, надрывая рот:

ты бы лучше ушла к другому,

нам вдвоем не нащупать брод.

 

Обернулся омут болотом:

две кувшинки, как звезды в нем,

покатившиеся из полета,

чтобы здесь потонуть вдвоем.

 

Захлебнувшись зеленой тиной,

и по рыбьи пуча глаза,

я боюсь - затянет трясина,

и со страху гребу назад.

 

Но когда ты уйдешь к другому,

исказив от обиды рот,

мне захочется снова в омут,

где и черти не знают брод...

 

 

 


 

 

 

 

Эта грусть меня не покинет:

не привыкну к тебе никак,

и целую губы сухие,

вру себе, как какой дурак.

 

Я любил бы тебя, наверное,

я любил бы тебя любой,

но боюсь увидеть неверною,

не хочу увидеть такой.

 

И глазами, как я, усталая,

ты хотела бы мне сказать

очень грустное: ах, пропала я,

и доверчиво вскинуть глаза?

 

Не промолвишь, не скажешь этого,

да и я про все промолчу,

но от дум о тебе до рассвета

станет больше тебя чуть-чуть.

 

 


 

 

 

 

Не прогоняй и не зови,

растрачивая чувства новь,

пусть ожидание любви

меня тревожит вновь и вновь.

 

И ты когда-нибудь уйдешь,-

я только пальцы стисну туже,

и грустно будет шлепать дождь

на небе, отраженном в луже.

 

А облако, что дождь прольет,

растает, словно клок тумана:

кто бескорыстно отдает

обычно гибнет от обмана.

 

Вот потому и не зови,

растрачивая чувства новь:

мне ожидание любви

дороже, чем сама любовь...

 

 

 


 

 

 

 

Вот за что ты меня полюбила?

Вертишь локон тонкой рукой...

Ты б о прошлом меня спросила,

что я значу и кто я такой.

 

Растерял я былую нежность,

свою юность и сердца пыл,

и развесистых елей снежность

в суете городов забыл.

 

Не бузил, не валялся пьяный

под промокшим колом плетня,

для кого-то был самый-самый...

Что же мучит теперь меня?

 

Я все тот, но заглянешь в душу,

что-то, знаешь, со мной не так.

Ты не слушай меня, не слушай,

на слова я большой мастак.

 

Я сегодня люблю тебя очень,

только плакать мне хочется, верь,

потому что в какую-то осень

ты захлопнешь за мною дверь.

 

И с другою, такой же милой,

снова буду про все говорить:

что нам в детстве когда-то снилось,

что нам нужно в себе любить.

 

Ты меня не ревнуй к ней очень,

не сердись на мою печаль,

потому что в какую-то осень

ты не выйдешь меня встречать...

 

 

      


          

 

 

 

От него ушла -

не спросила.

Разлюбила.

Хватило силы.

Разлюбила.

Другою стала.

С глаз долой

и из сердца прочь,

и явилась ко мне

усталая

в эту ночь.

Принесла мне,

как наказание,

боль его

в назидание.

И мучительно,

горько,

       гадко

мне разгадывать

сердца дрожь -

не древнее мира загадку:

а к кому

             от меня

                        уйдешь?

 

                                

 


 

 

 

 

 

         ВОКЗАЛ

 

Нервы рвутся и в горле комом:

отчего так лицо знакомо?

 

Не молчи. Это ты ли, ты ли?

Только в горле слова застыли...

 

Уезжаешь? Встречаешь мужа...

Ветер воет. И стужа, стужа...

 

Я? Проездом. Все, знаешь, еду:

по делам, от тоски да к деду.

 

Громыхнуло - состав подали.

Показалось -  глаза позвали.

 

Что ж, привет всем моим знакомым:

След заносит. И в горле комом.

 

 

 


 

 

 

 

Я любви твоей совсем не стою,

отчего ты так добра ко мне?

Ничего в себе я не открою,

ничего не принесу тебе.

 

Я совсем, как непутевый ветер,

закружив осенних листьев звень,

растерял себя, и не заметив,

заблудился между деревень.

 

Я устал любить и быть любимым,

помрачнел, как нерасцветший куст,

и с тобою, до тебя с другими,

я не верил трепетанью уст.

 

Или лгал себе я слишком много,

или ждал несбывшейся мечты?

Только на укатанной дороге

полевые не растут цветы.

 

Я любви твоей совсем не стою,

отчего ты так добра ко мне?

Ничего в себе я не открою,

ничего не подарю тебе.

 

                            

                                                


 

 

 

                                     

Не прощай,

не хочу прощенья,

одного я хочу –

отмщенья.

Мсти мне тем,

что тебе я

не дал.

Мсти за всё,

что забыл

и предал.

Мсти любовью мне,

добротою,

мсти мне

верностью,

простотою.

Мсти за боль,

за печаль,

небрежность.

Мсти мне,

мсти мне

оружием "нежность".

Чтобы стал я тебе,

кем не был,

чтобы правдою стала

небыль,

чтобы счастье

не стало болью,

мсти любовью мне,

мсти любовью.

               

 

 


 

 

 

 

СТАРАЯ ФОТОГРАФИЯ

 

Не смотри на меня с укором,

словно что я тебе солгал.

Не был я ни лгуном, ни вором

и, наверно, еще не стал.

 

Не хочу говорить об этом:

больно будет тебе узнать,

что я связываю с портретом,

что нельзя никогда связать.

 

В жизни каждого было что-то,

что не выбросишь сразу вон,

оттого и хранится фото,

как посуды разбитой звон.

 

Я ее ненавижу, веришь,

оттого, что в тебе люблю,

только как, да и чем отмеришь,

что погублено, что гублю?

 

Эта память больнее боли,

ты прости, что я так с тобой,

обними меня крепче, что ли,

отними эту даль и боль.

 

Нет, страдает не кто отвергнут,

и не тот, кто любви не знал:

бьется ставший в любви неверным,

кто себя у себя украл.

 

Не привыкнешь никак к разлукам,

это к встречам привыкнешь вмиг,

но приснятся родные руки

изогнутые в жуткий крик.

 

Растревожится снова что-то,

кем я был, чем сегодня стал?

Может я и храню то фото,

что себя у нее украл...

 

 

 

 


 

 

 

 

Я с годами

тебя прощаю,

словно этим

к себе возвращаю,

словно этим

назад верну,

невиновный -

приму вину.

Обмани меня,

не солгав,

что когда-то

я был не прав.

Обвини меня

в чем-нибудь,

не виновницей -

правой будь…

 

 

  

 

 


 

 

 

 

 

Не делай вид, что ты грустишь:

не обо мне твои заботы,

как прежде на мое "прости"

не скажешь "что ты, что ты!"

 

Я знаю, ты ко мне добра,

но что тебе мои несчастья?

Выносит ж ветер со двора

листву, упавшую в ненастье.

 

Кто на себе не испытал

падений горькую усталость,

тот никогда не понимал

всей меры счастья, что досталась.

 

И, может, просто нужно мне

упасть на землю, сбитым ливнем,

чтоб напряженьем вздутых вен

подняться снова злым и сильным?

 

И ты пойми мою печаль,

несет нам осень дождь и серость,

чтоб было прошлое не жаль,

нужна нам не одна лишь смелость.

 

 

 

 


 

 

 

 

 

А ведь ты меня не любишь…

Но поверь мне, не любя,

ты быстрей в себе погубишь

все, за что люблю тебя.

 

Ты целуешь... Сердцу ж  больно:

поцелуй не для меня.

Даже хочется невольно

оттолкнуть, а не обнять.

 

Пусть ты здесь - со мною рядом,

только вновь глаза твои

смотрят внутрь усталым взглядом

неудавшейся любви.

 

Что ж,  расстаться очень просто:

просто, как рассыпать соль.

В расставанье нет вопросов,

только горечь, грусть и боль.

 

Знаю даже, как все будет:

тихий-тихий разговор

нас ограбит и остудит,

словно дачу зимний вор.

 

И - чужие. Все забыто

от знакомства до конца.

Лишь разбитое корыто

у разбитого крыльца...

 

 

 

 

 


 

 

 

 

 

Отболится все и отплачется,

отпоют соловьи над водой,

твою девушку в белом платьице

уведет от тебя другой.

 

Отчего мы так глупо созданы,

что любая нелепость потерь,

нам смешною покажется позже,

заставляя метаться теперь?

 

И, наверное, правильно судят,

что вдвоем все легко тогда,

если оба совсем не любят,

или будут любить всегда.

 

Не грусти, все, поверь, отплачется,

и рассвет задрожит иной,

и девчонка в розовом платьице

унесет у тебя покой.

 

 

  


 

 

 

 

 

Не смотри на меня так странно,

ожиданьем себя не мучай:

не закроются старые раны,

наша встреча - всего лишь случай.

Я стал нищий душой и телом,

затерялся в дали российской,

ах, зачем я любил так смело,

ах, зачем так легко простился?

Мы сегодня не те, что прежде,

сожалеть о прошедшем, что ли?

Уповать о святой надежде

и не чувствовать новой боли?

 

                                                 

 

 

 


 

 

 

 

 

Дорогая, поплачь, поплачь,

видишь, ночь шелестит по улице,

и затюканный старый грач

на ветру под окном сутулится.

 

Знать погода такая просто,

если вспомнилось, что не сбылось,

знаешь, кто-то не вышел ростом,

и вчера ему не спалось.

 

А несчастлив, по сути, каждый -

и с несбывшимся вяжет боль:

все ушедшее станет важным

в разговоре с самим собой.

 

Ты поплачь, просто легче станет,

и уймется шальная дрожь,

а зовущую боль и память

смоет глупый весенний дождь.

 

           

 


 

 

 

 

 

 

Странно смеется ветер

в ночь разбросав листву.

Помнится, здесь я встретил

юношества мечту.

 

Дальняя-дальняя песня

снова во мне звучит,

ветер с тобою вместе

в окна мои стучит.

 

Плачет старинный город

сполохами реклам,

он неизбывно дорог

памятью к тем местам.

 

Может аллеи парков

наши слова хранят,

там, где другие пары,

снова их говорят.

 

Нежные чьи-то руки

твой повторяют жест,

вспомнились и разлуки,

глаз непонятный свет.

 

Или не понятый мною?

Что мне скрывать печаль,

если б я мог с тобою

встретиться невзначай.

 

Дальняя эта песня

снова тревожит сон:

здесь мы стояли вместе,

но опустел перрон.

 

Вновь засмеялся ветер,

в ночь разбросав листву.

Здесь я когда-то встретил

и потерял мечту...

 

 

                    

 


 

 

 

 

 

Листья в лицо мне бросает ветер,

как злые слова, тобою сказанные.

Что мне тебе еще ответить,

как доказать уже доказанное?

 

Что постоянство, и что в нас неверное,-

грустных аллей молчаливый укор.

Что потерял я? Счастье, наверное.

Что же нашел - не пойму до сих пор.

 

Не объяснить, что писал я ночами,

может, банальность, но эти глаза,

эти глаза, что все время молчали,

не возвратятся ко мне никогда.

 

Листья в лицо мне бросает ветер,

как злые слова, тобою сказанные.

Нет, ничего не смогу ответить:

не доказать уже доказанное.

 

 

 

 


 

 

 

 

 

Одна мне нужна до гроба,

чтоб дальняя вместе дорога,

тихоня пусть, недотрога,

чтоб я ни черта, ни бога,

судила б меня строго…

А их почему-то много.

 

  

 


 

 

 

 

Не хочу узнавать, какая ты,

не спрошу у тебя, как звать,

может завтра совсем другая

меня женщина будет ждать.

 

Что мне имя твое и прошлое?

Мне бы губы твои и грудь.

Может в прошлом твоем лишь пошлое,

да глаза заметала муть:

 

затуманила всплески разума,

закричала, забилась кровь...

Никому, никому не рассказывай

про такую нашу любовь.

 

Не хочу узнавать, какая ты,

и не буду по имени звать,

может завтра совсем другая

меня женщина будет ждать.

 

   

 


 

 

 

 

 

Не тяни ко мне руки

синие мертвеца:

тебе просто от скуки

хочется самца.

Жить ты сложно устала.

Проще жить? Но постой,

посмотри, чем ты стала

со своей простотой.

 

      

 

 

 

 


 

            

 

 

  

Не буду я нежен,

не буду я груб:

это совсем не имеет  значенья,

и чистая вера

беспомощных губ

не принесет душе облегченья.

 

Но где-то же есть

и большая любовь,

и горькая верность,

и просто надежда?

Но скорчилась в тьме

от наивности слов

на спинке кровати

чужая одежда...

 

 

 


 

 

 

 

ОТРЫВОК ИЗ НЕЗАКОНЧЕННОГО

 

Ты мне нужна была…

Теперь,

когда другие чьи-то губы

касались тела твоего,

зачем ты мне?

Тебя не надо!

Мне губы эти

ненавистны,

в них чувственность,

а чувства нет ни грана…

О, Боже! Эта рана… рана…

Пустынно как…

Вы живы ли, друзья?

Передо мою – мрак…

Что может уберечь от злобы?

Что ненависть?

Больные ощущенья.

Хочу забыть, забыться…

Нет, жажду я отмщенья!

Что шепчете вы мне

про верность?

Её уж боле нет.

Есть чувства, как еда, простые:

хочу, желаю, обладать…

С кем ложе мне делить?

Ужели с той,

чьё имя ненавистно,

чьи лживые глаза

мне рану снова открывают?

Зажать рукой?

Они как плети…

Они бессильно помнят всё:

её объятья, руки, плечи…

О, Боже!

Пусть безумен

я стану,

рассудка

лиши меня!

Зачем мне память эта,

эта рана?

Я ухожу…

Друзья,

вы живы? Где вы?

Окрашен кровью

мой саван белый…

О, Боже,

ты жесток!

Такая мука… мука…

Как гулко эхо!

Иль это кровь

в виски стучится?

Немилосерден он,

кто заточил тебя…

Сейчас, сейчас

я путь тебе

открою…

       

 

 

 


 

 

 

 

 

         Стихи из цикла

 

     "Наивная лирика юности"

 

 

 

 

 

 

 

 

Выброшу гитару  и стихи заброшу:

что мне плакать ночью

                              в белую порошу?

 

Что искать напрасно

                         в струнном переборе

и любовь, и радость,

                              и тоску, и горе?

 

Вся пропета горечь,

                         все пролиты слезы

в зимнюю разлуку,

                            в синие морозы.

 

Мне б уйти в туманы

                         от любви и  муки,

целовать закаты,

                        позабыть разлуки,

 

обниматься с ночью,

                      душу растревожив,

понимать, что больше

                 так любить не сможешь.

 

Мне б дождаться лета,

                       радуг, зноя, жажды:

только не бывает

               счастья в жизни дважды.

 

Выброшу  гитару  и стихи заброшу:

что мне плакать ночью

                             в белую порошу?

 

 

 


 

 

 

 

 

ЗАКЛИНАНИЕ

       

Прими меня таким, как есть:

как море принимает реки,

как сон, заждавшись, примут веки,

как сердце радостную весть.

Прими меня таким, как есть.

 

Не упрекай меня ничем:

что в мире я не самый лучший,

и этим ты себя не мучай,

не упрекай меня, зачем?

Не упрекай меня ничем.

 

Печаль прости. Беду пойми.

И все, как есть, во мне прими,

и об одном еще молю:

люби, как я тебя люблю...

 

 

 

 


 

 

 

 

 

Пишут стихи о любви неотвеченной,

первой,

           потерянной,

                          просто невстреченной,

те, кого бросили,

                            те, кто не встретили,

тем, что их бросили,

                                 и не ответили.

Пишут в отчаянье,

                          в горьком бессилии,

пишут в Испании,

                              в Польше,

                                               в России ли,

пишут сегодня,

                          писали вчера,

в горечь макая кончик пера.

Лишь о счастливой любви нет стихов:

счастье не терпит словесных оков.

 

                                                                

 

 


 

 

 

 

 

Не обещай, не обещай:

и письма лгут,

и в письмах лгут,

но ты неправду ощущай

и выноси на сердца суд.

 

И не прощай,

и не прощай,

и не пиши в укор ответ:

обратно взор не обращай,

того, что было, больше нет.

 

Не утешай, не утешай:

себе так часто люди лгут,

что даже прочитав "прощай",

зачем-то письма берегут.

 

 


 

 

 

 

И я уйду в вечерний сад

в тревожность сумрака и тени

от неизбежности преград

и вечной пошлости сомнений.

 

Вне суеты… здесь синь ветвей

в молчанье распростерла руки.

Наедине с бедой своей

и ожиданием разлуки.

 

И мне целительно молчанье,

будь друг то, или вешний куст,

всегда встречаешь пониманье

и участь молчаливых уст.

 

И я смолчу, как сад застыну,

то ль пред грозой, то ль перед сном,

пусть даже если сердце вынуть, -

не сможешь жить одним умом.

 

Слова ж твои подхватит ветер,

и унесет под сумрак тени,

когда поймешь ты, что на свете

обиды, ссоры – от сомнений…

 

 

 

 


 

 

 

       ПИСЬМО

 

Не ищи со мною встреч:

ты все просто выдумал.

Память сброшу с горьких плеч,

скоро замуж выйду я.

 

Не ходи на свадьбу, слышишь?

Ты во всем сам виноват

Ерунда, что в книгах пишут, -

не вернуть любви назад.

 

И, поверь, я даже рада,

ты глазами не зови,

не кори себя, не надо:

поздно вспомнил о любви.

 

Он хороший, он весёлый,

на тебя похож чуть-чуть…

Ну, какой ты непутевый,

ах, какой ты непутёвый…

Только счастлив, счастлив будь.

 

 

 

 


 

 

 

 

 

 Нам уже не встречать рассветов:

я не верю глазам твоим,

отзвенело, пропело лето,

предназначенное двоим.

 

Только что ж ты сама не смела

мне простые сказать слова?

А когда-то была ты смелой,

но другая теперь молва…

 

На него не таю обиды,

и тебя не хочу винить,

просто нужно себя не видеть,

чтобы искренне полюбить.

 

Не в укор напишу, наверное:

- Будешь счастлива? Что же, будь.

Только ты не была неверной,

был неверный мой к счастью путь.

 

Вспоминать о тебе не смею,

мне досталась чужая боль,

но не скоро забыть сумею,

чувства, связанные с тобой.

 

Нам уже не встречать рассветов,

я не верю глазам твоим,

отзвенело, пропело лето,

предназначенное двоим.

 

  


 

 

 

 

 

   ЕДИНСТВЕННАЯ

 

В такую нельзя влюбиться,

такую нужно любить,

нельзя на неё сердиться,

не надо её сердить.

 

Влюбляются в роль и внешность,

влюбляются в громкость фраз,

простая же чуткость, нежность

встречается только раз.

 

Такую нельзя обидеть,

такой невозможно лгать,

нужно её увидеть,

увидев – не потерять.

 

В такую нельзя влюбиться,

такую нужно любить,

нельзя на неё сердиться,

не надо её сердить…

                  

 

 

 


 

 

 

 

Знаешь

как я жду твоих писем,

как хочу отыскать в них

хоть немного тепла.

В парке

осыпаются листья,

все скучнее бульвары:

это осень пришла,

снова осень пришла.

 

Дождь о несбывшемся

слезы прольёт,

спросит ладонь погадать,

может осенняя грусть

не дает

мне о любви

сказать?

 

Слышишь,

я люблю тебя очень,

я люблю, но не знаю,

как тебе все сказать.

Письма

пожелтеют,

а осень,

как опавшие листья

хочет их разбросать,

может их разбросать.

 

В доме

сквозь закрытые двери

даже отзвуки лета

не доносятся вновь.

Верить,

ждать чего-то и верить

так непросто и больно,

если в сердце любовь,

если это любовь.

 

 


 

 

 

 

 

 

Вновь  ты хмуришь брови,

опустив глаза.

Что же вдруг такое

я тебе сказал?

Ну, прости, не буду,

это ж так легко,

быть с тобою рядом,

словно далеко.

 

    

 

 


  

 

Я увидел ее

                   и забыть я не смог,

я все время искал,

                     обошел сто дорог,

и на каждом шагу

                   много видел людей,

но не встретилась мне

                 та, что сердцу милей,

и сейчас я смотрю,

                      и все кажется мне,

что увижу ее

                      наяву, не во сне...

                                    

                     

 

                   

    


        

 

 

 

 

Поезд идет из Коврова,

над книгой – Наташа Ростова:

девчонка читает Толстого.

 

 

 

 

 

 


 

 

 

 

       МАЛЫШКА

 

Перестань, не лови, мне жаль их:

погибают они от тепла.

Потемнели снежинки, сжались,

по ладошке вода стекла.

 

Так всегда убивают чудо:

лишь нечутко коснись рукой,

разобьется, растает, будет

незаметно за суетой.

 

Подрастай поскорей, курносая,

только в жизни пойми ты вдруг:

погибают лишь снежные россыпи

от тепла твоих добрых рук…

                                    

 

 

 


 

 

 

 

 

        БЕРЕЗА

 

Расплету твои косы

в предрассветном тумане,

и в прохладные росы

окунусь на поляне,

 

в эту синь, в эти зори,

в тишину на рассвете,

где так бережно вторит

соловьям тихий ветер.

 

В непримятые  травы

спрячу грубые руки

и безмерную радость

после долгой разлуки.

 

Ты сегодня бледней,

ты устала зимою,

но еще мне милей

той земной красотою,

 

и знакомой до боли,

в простоте и печали,

и таинственной так,

словно мы не встречались.

                            

 

 

 

 


 

 

 

                                                      

                                                      Городу юности

 

Снится дом и снятся чащи,

снятся соты с желтым медом,-

мне заглядывать бы чаще

говорить с чудным народом.

 

Любоваться на закаты,

в рябь речную окунуться,

и однажды под раскаты

грома летнего проснуться.

 

Край мой милый, вятский говор,

переливы летних красок.

Жаль, что буду здесь не скоро,

жаль, что встречи миг так краток.

 

А старинный низкий город,

пусть о нем никто не знает,

он мне дорог, очень дорог

тем, что сердце понимает.

 

Снится он, и снятся чащи,

снятся соты с желтым медом,

мне заглядывать бы чаще

говорить с чудным народом...

 

         

 

 


 

 

 

 

 

                   СТИХИ ИЗ ЦИКЛА

                 "ЗАПОЗДАЛОЕ ЛЕТО"

      

 

 

                                                         

      

Я помню ночь, провинцию глухую,

и запах трав, и домик над рекой,

и губы жадно я твои целую,

грудей упругость чувствуя рукой.

 

Как голова отчаянно кружилась,

безумна ласка обнаженных тел,

бурлила кровь и вспенивалась в жилах,

и я в глазах твоих прекрасен был и смел.

 

Струился лунный свет сквозь тусклое стекло,

казалось, вся земля  навек уснула,

не знаю, сколько времени прошло,

но помню, ты ко мне еще тянулась.

 

И напоить я губ  своих не мог,

пьянила ночь и ты звала глазами,

и расцветала, как таинственный  цветок,

под  глупыми и нежными  словами.

 

Я помню ночь, она как наважденье

и приобщенье к тайне вековой.

Как сладок сон и горько пробужденье...

Я помню ночь и домик над рекой.

                                             

                        

 

 


 

 

 

 

Лунный вечер плывет по комнате,

ваших рук, ваших плеч касается...

Мы любили друг друга... Помните?

Забывается.

 

Окна, двери в домике брошенном

накрест досками забиваются...

Чья-то жизнь здесь была хорошая.

Забывается.

 

Обрисованный лунным светом

тает контур ваш и теряется.

Так устроено. Что об этом?

Забывается...

 

 

 

 


 

  

 

Коснись моей руки рукой,

судьбой судьбы моей коснись:

не станем мы одной рекой,

но ты по-прежнему мне снись.

 

Ты не посмотришь вслед с тоской:

к чему нахмуренность бровей?

Не станем мы одной рекой,

мы берегами станем ей.

 

Вот разбежались в ссоре злой,

вот сблизились они на миг,

и не поймешь, что над водой:

проклятье? зов? прощанья крик?

 

И нет страшнее казни той:

глаза в глаза смотреть века,

светло касаясь над водой

ветвями,

                как руки рука...

 

                              1994

 

 


 

 

 

 

 

 

Вот эта женщина чужая

чем взгляд остановила мой?

Она парила над толпой

людей вокруг не замечая.

 

Я по делам куда-то шел...

А ты летела,

                     ты  летела,

раскинув крыльев тонкий шелк,

и сердцем и лицом светлела.

 

 

И тихо сердцу отвечая,

ответил я, взгрустнув слегка,

что эта женщина чужая -

чужая мне,  но  так близка...

 

                                  1995

 

 

 


 

 

 

 

Автор следующего стихотворения  - удмуртский поэт Владимир Котков

                                     (перевод по подстрочнику с удмуртского  - Николай Латушкин)

 

Я приятеля встретил… - Привет,

как живешь?- он спросил, чем-то горд.

- Новой песни закончил куплет...

- Как ты пишешь? Не знаешь ты нот...

 

- Тюрагай* их не знает, а вот

его песня звенит в вышине.

Тоже скажешь: не знает он нот?

А поет. Так зачем они мне?

 

Разве знает их ветер? Ты глух?

Иногда он и ночь напролет

выверяет пассажи на слух...

Тоже скажешь: не знает о*н нот?

 

Разве знала их мать? Замкнут круг:

колыбель под младенцем поет,

да и в поле ты сам, старый друг

сеешь древнюю песню - без нот.

                                

                                                     *Тюрагай (башкирск.) - жаворонок.

 

                                        1995

 

    


 

 

 

 

 

           ПРОСТИ

      (Подражание японской  поэзии)

 

Прости,  что встретимся мы

                                          в следующей жизни:

где  будешь ты

                 ракитовым кустом

                          смотреться в зеркало

                                                             ручья,

что протекает рядом,

                                  не ведая,

                                                что это я

так искажаю жизни отраженье...

 

Идиллия,  увы...

                               И это скучно.

 

                                                 2002

 

 

 


 

 

 

 

Запоздалое лето стучится…

За окном

пролетела какая-то птица.

Темно.

Мне не спится…

 

Наверное, вспомнилось

то,

что было давно,

и чему не дано

повториться…

               2008

   

 

                 

 


 

 

 

 

Снимки желтеют

с нашим обличием,

но не стареют

от нас в отличие...

 

 


 

 

 

 

АВТОПОРТРЕТ

 

Столько лет,

долгих лет

я рисую портрет,

так знакомого мне

человека.

Но закончить его,

наложив тень и свет,

мне не хватит,

наверное,

века…

                          

 

  

 

Как дела, поэт?

Притча

     

     Вагон покачивался и подрагивал на стыках, и от этого крошечная золотая звезда прыгала по бегущим вдаль проводам, как по нотным строчкам, и пела незнакомую грустную мелодию о чем-то близком и удивительно понятном. Она то взлетала вверх, и мелодия замирала на самой высокой и чистой ноте, то уходила в нижний регистр, и басовитый гудок поезда дополнял ее песню.

Наверное, она пела о чем-то светлом, потому что лицо человека, смотревшего на нее из окна вагона, то прояснялось, то хмурилось на секунду, чтобы через мгновение вновь озариться счастливой улыбкой….

Видимо, человек смотрел на мир глазами поэта...  Он разрешал иногда делать так этому маленькому поэту, живущему в нем, поскольку это был неплохой человек, и никому не мешал жить. И поэт не мешал жить человеку. Так они и жили - человек - сам по себе, поэт - сам по себе. Когда человек веселился, поэт не мешал его куражу. Когда поэт творил, человек не отвлекал его своими мелкими проблемами. Не то, чтобы они дружили - просто были слегка приятелями.

     Но иногда поэт бунтовал и становился таким огромным, что все  в мгновение ока менялось местами, и уже в поэте жил маленький-маленький человечек со своими земными заморочками, которому хотелось есть, пить, спать и веселиться, и он мешал поэту думать и творить.

     Иногда, когда человеку становилось плохо, поэт писал стихи, и печаль у человека гасла. Он был немного эгоист, этот маленький поэт: из-под его пера всегда выходили очень грустные стихи - просто он ни с кем не хотел делиться своим счастьем.

 

     ....человек отвернулся от окна и встретился со взглядом удивительно милой девушки, сидевшей напротив.

  - Красивый вечер, - сказал он. – Какие звезды!

  - Да, - ответила она, и, как водится, потянулась длинная дорожная беседа ни о чем..

- Какая замечательная девушка, - через некоторое время сказал поэт человеку.

Но человек ехал к своей любимой, и ему было наплевать на симпатии того, кто внутри. Но поэт... У поэтов вообще странная манера влюбляться: они начинают разглядывать предмет своей любви, уже полюбив.

- Посмотри, какая она красивая, - сказал он человеку, рассматривая её.

- Ничего, - согласился тот. – Правда, зря ты в нее влюбился…

- Почему? – удивился поэт.

- Я тебе в этом деле не помощник, ты же знаешь, к кому я еду. Да и у неё, наверняка, уже тоже есть хороший друг...  Кстати, не вздумай сегодня ночью писать стихи! Ты слишком часто не даешь мне спать ночами! - и глаза человека отвернулись от девушки.

- Зачем ты так? Я не вижу ее, ты делаешь мне больно, - укоризненно сказал поэт. - У нас же одни глаза на двоих, а я хочу ее видеть…

- Тебе больно? - засмеялся человек. - Боюсь, тебе станет еще больнее, когда она тебя во мне вообще не заметит (человек не хотел понимать, что любовь убедить нельзя): - Ты же внутри, а снаружи я. А вдруг я ей не понравлюсь?

Поэт только улыбался грустной улыбкой веры.

 

 ...человек оказался прав. Девушка просто-напросто не заметила маленького поэта в случайном попутчике.  Она легко помахала человеку на прощанье, и он так же легко махнул рукой ей вслед, и они пошли каждый своей дорогой. А поэту осталось на память лишь ее имя, сверкающее, как снег на сибирской реке.

 Он повторял это имя, как заклинание, когда человек обнимал и целовал свою любимую. Он повторял это имя, когда человек шел с ней по парку. Он повторял это имя даже тогда, когда человек называл по имени свою любимую, и человек злился, боясь, что любимая его не так поймет…

Поэту становилось все хуже и хуже с каждым их поцелуем и касанием их рук, его голос становился все слабее и слабее, и вскоре человек совсем забыл о маленьком поэте и его неожиданной любви...

 

...и снова стучал вагон по рельсам, и снова человек смотрел на маленькую золотую звезду, певшую когда-то для него чистую-чистую мелодию. Но звезда молчала, и человек, прислушавшись к себе, вдруг вспомнил, что давно не слышал в себе голоса маленького поэта.

 - Эй, поэт, как дела? Прочти что-нибудь...

 Ответом было молчание. Человек тревожно заглянул в себя, но никак не мог найти, куда же спрятался этот маленький грустный поэт...

 

 Увы, он еще не скоро поймет, что поэтов не только убивают на Черной речке, иногда они умирают сами, если...

  

 Ты Поэт?

 Эй, поэт, как дела?..

 

Все права защищены законом РФ "Об авторских и смежных правах".

             http://latuk.narod.ru/


     Комментарий: стихи  были написаны в институтский период и посвящены разным (не одной!) женщинам. Многие из них позднее подборками были опубликованы в  периодических изданиях, но сборником - только в 2011 году. В дальнейшем автор почти никогда не обращался к этой форме выражения  внутреннего состояния души. А жаль... Видимо, что-то уходит - и навсегда... 

Друзьям и товарищам по "Самолету"

посвящается... :-)

КАИ, "Самолет", 1971...1977 гг.


 

Читать онлайн

"Скандальная жизнь и трагедия Анны Керн"

 

Читать онлайн

 детектив Николая Латушкина

"Девушка для полтергейста"

 

 Читать онлайн

детектив Николая Латушкина

"Мертвые не расскажут"

 

 

  Что еще можно почитать у Латушкина:

Николай Латушкин

Скандальная жизнь и трагедия Анны Петровны Керн. Взгляд на общеизвестное

Николай Латушкин

Ироническая поэзия  (иронические стихи)

Николай Латушкин

Авторская песня на стихи известных поэтов

 (мелодии, голос, акустическая гитара – Николай Латушкин)

Николай Латушкин

Короткие забавные смешные поучительные прикольные невыдуманные  истории

Николай Латушкин

Каждый не то, что он есть, а то, чем он хочет быть... Иронические заметки

Николай Латушкин

Ироническая публицистика

Николай Латушкин

Фантастика

Николай Латушкин

Детективы

Николай Латушкин

Почти нефантастические истории

                             На главную (все произведения Николая Латушкина)

 


Можно

  послать автору виртуальную благодарность

или

   выразить неудовольствие

 

Теги:

поэзия лирика популярные стихи стихотворения литература

чувственные хорошие красивые лучшие стихи любимой женщине

любимые стихи моих любимых женщин

признания в любви

признание в любви

лирические стихи о любви

любовные лирические стихи о женщине

любовные лирические стихи для женщин

любовные стихотворения

любовь и поэзия

любовь и стихи

стихи о неразделенной любви

стихи о разделенной любви

стихи о счастливой любви

стихи о несчастной любви

поэзия лирическая

поэтическая страница

лирическая страница

стихи о любви

стихи девушкам

стихи девушке

стихи про любовь

взрослые стихи

стихи для взрослых

стихи для людей

стихи не для детей

красивые любовные стихи

хорошие красивые лучшие стихи любимой женщине

о жизни и любви

не о работе и отдыхе

красивые слова о любви

не эротические стихи

не пошлые стихи

не матерные стихи

интеллигентные стихи

стихи про измену

стихи об измене

студенческие стихи

молодежные стихи

юношеские стихи

грустные стихи

честные стихи

короткие

о безумной  любви

о безумной страсти

любимому человеку

о любви  про любовь о жизни

 

 

  Полное содержание сайта L-Книга

 

Что ещё  можно почитать у Латушкина:

                                  

                                       Новое:

  

SCP   New.  Короткие истории (короткие невыдуманные забавные смешные прикольные поучительные истории из жизни).

Блог 1 Николая Латушкина.  Жанр: жизнь. Постоянно пополняемая страница.

      Приятель мой был страшный любитель чужих женщин.
        И вот, однажды, он пришел к очередной пассии.
      - Ты, наверное, голодный? – спросила она его.
       Ну, короче, сидит на кухне довольный как…
       Звонок в дверь.
       В кухню входит здоровенный детина, молча садится напротив и ...

 

 

 

SCP   New.  Девушка для полтергейста.   Детектив.

       Частное сыскное агентство "Анаконда".  Детективам Авдию Назарову и Анне Кондрашовой,  между которыми тлеет искра взаимной симпатии, предстоит заняться расследованием, полным неожиданностей, в результате чего...

 

 

 

SCP   New. Каждый - не то, что он есть, а то, чем он хочет быть...  

Блог 2 Николая Латушкина. Иронические заметки, мысли, зарисовки. Непрерывно обновляемая страница.

        Безалкогольное вино для мужчин – то же самое, что для женщин "обещал, но не женился".

"Хреновости" - название современной телевизионной службы новостей.

Руководители - такие же люди, как и мы. Только еще хуже...

Жизнь  как вечное ожидание горячей воды, отопления,  зарплаты и светлого будущего…

 

 

 

SCP  New.   Полезные ссылки   То, что пригодилось другим, может пригодиться вам..

 Ссылки на бесплатные драйверы, полезные советы и многое другое.

 

 

 

                                          *  *  *

 

 SCP       Мертвые не расскажут.  Детектив (остросюжетная повесть).

    - На какой   высоте  альпинисты  обнаружили  трупы, лейтенант? - комиссар полиции раскрыл папку и вынул цветной снимок.

    - По  словам  командира  группы  Ренга Вебера площадка отмечена  на  карте  уровнем шесть тысяч пятьсот шестьдесят метров.

     Комиссар  долго  всматривался  в  странную  фотографию. Белый  снег  и  темные фигуры, разбросанные в беспорядке по плоской  площадке  на скале. На переднем плане в левом углу обнаженная       женская  рука  с  ярко  накрашенными  длинными ногтями,  которые  на  фоне  белого снега выглядели каплями застывшей  крови,  поодаль,  припорошенный  снегом, лежащий ничком  мужчина в шубе из плохо выделанной овчины, правее  женщина  в  вечернем  платье  с  глубоким вырезом на спине, молодой  человек  в  форме  крупье  казино и негр в светлой рубашке…

 

 

 

 SCP        Контакт, или Протри объективы, Кеша.  Почти нефантастическая история.

Смешная история приключений незадачливого контактёра, или что может случится, если контакт состоится.

 

 

 

 SCP       Вирус.  Почти нефантастическая история. 

Если Вы и все кругом вдруг начинают говорить всем в глаза правду, это еще не значит, что общество стало честнее. Может быть причина в другом... Это – смешной и горький одновременно рассказ-ирония по поводу многого.

 

 

 

SCP        Ночной звонок.  Почти нефантастическая история.  

Если Вы не знаете, кто может позвонить Вам в дверь глубокой ночью, чьи лица Вы увидите в дверной глазок, откройте не дверь, а эту страницу.

 

 

 

SCP        Корректировка на уровень счастья Почти фантастика.

 Однажды, включив телевизор, Вы можете стать зомби... Но, может быть, и нет.

 

 

 

SCP       Скандальная жизнь и трагедия Анны Петровны Керн.    Взгляд на общеизвестное.

 

 

 

SCP      Музыкальная страница сайта. Песни на стихи Роберта Бёрнса. Авторская песня.

Мелодии, голос, акустическая гитара  – Николай Латушкин.

 

 

 

SCP      Музыкальная страница сайта. Песни на стихи Василия Фёдорова.  Авторская песня.

Мелодии, голос, акустическая гитара  – Николай Латушкин.

 

 

 

SCP      Музыкальная страница сайта. 

 Альбом 3. Авторская песня.

Мелодии, голос, акустическая гитара  – Николай Латушкин.

Песни на стихи Игоря Северянина, Николая Гумилёва, Фёдора Сологуба, Роберта Бёрнса, Василия Фёдорова и других известных поэтов.

 

 

 

SCP      Музыкальная страница сайта. 

 Альбом 2. Авторская песня.

Мелодии, голос, акустическая гитара  – Николай Латушкин.

Песни на стихи Игоря Северянина, Николая Гумилёва, Фёдора Сологуба, Роберта Бёрнса, Василия Фёдорова и других известных поэтов.

 

 

 

SCP      Музыкальная страница сайта. 

 Альбом 1. Авторская песня.

Мелодии, голос, акустическая гитара  – Николай Латушкин.

Песни на стихи Игоря Северянина, Николая Гумилёва, Фёдора Сологуба, Роберта Бёрнса, Василия Фёдорова и других известных поэтов.

 

 

 

  

 

 

SCP        Ироническая поэзия.

Медленное солнце катилось в ночь,

Я говорил о сложностях души и материи,

А ты крутила пуговицу и отгоняла прочь

Муху, нацелившуюся в артерию.

Но, как выяснилось потом,

Оба думали об одном.

 

 

 

SCP        Назидательные истории.  

Что происходит, когда учителю физики на голову падает портрет великого Ньютона именно в тот момент, когда  идет повествование о  том, как на голову  физика Ньютона падает  яблоко, в результате чего Ньютон открывает закон всемирного тяготения. Что же откроет учитель физики?

 

 

 

SCP       Невероять.

Пособие для начинающего шарлатана, или Война лысых и волосатых.

 

 

 

SCP       Фразы.

Знаете ли вы, что "не все люди произошли от обезьян? Некоторые - от очень тупых обезьян".

 

 

 

SCP       Очепятки.

Очепятки-опечатки: игорнодобывающая промышленность, лечащий рвач, углупленный анализ, развратно-поступательное движение...

 

 

 

SCP       Бестолковый словарь.  

Бестолковый словарь... Это когда "папоротник" - отцовский ремень, а "пошлина" - указание направления.

 

 

 

SCP        Анекдоты с авторством.

У анектодов нет автора, по крайней мере, авторы неизвестны, хотя они в действительности есть. Рискну предложить вам несколько сочиненных мною историй, которые назову анекдотами,  обозначив их авторство, но не стану утверждать, что сам знаю хотя бы одного автора анекдота, что странно при таком огромном их количестве…

 

 

 

SCP      Конкурс красоты. Юмористический рассказ.  

Что случается, если на птицефабрике неожиданно объявляют конкурс красоты.

 

 

 

SCP       Месть кооператора, или Как "Запорожец" превратить в "Мерседес". Юмористический рассказ.  

Пособие по извлечению денег из ничего.

 

 

 

SCP       Что дальше?  Ироническоие заметки.

Что сапожник - "засандалит", подрывник - "шандарахнет", а судья - "приговорит"?

 

 

 

SCP       Свобода чего? Иронические заметки.    

Чем кажется свобода выпущенному из клетки попугаю?

 

 

 

SCP       Параллельно курсу доллара. Почти иронические заметки.

Кто нем, как Герасим в кошмарном рассказе родоначальника жанра литературного триллера - Ивана Алексеевича Тургенева "Муму", нарисовавшего зримый обобщенный портрет нашего народа: глухой, немой, покорный; плачет от жалости, но топит бедную собачку?

 

 

 

SCP       Старо, как мир, или про “Фигвам – Инвест”. История знакомых сказок.

Если бы взрослые иногда перечитывали детские сказки, они были бы умнеее и мудрее. И не попадали бы в разные истории, которые происходили давным-давно с другими неразумными героями:

 "-Умненький-благоразумненький Буратино, хотел бы ты, чтобы у тебя денег стало в десять раз больше?

 

 

 

SCP        Нам желают долгой жизни?  Иронические заметки.

Иронические заметки по поводу долголетия лабораторных  крыс как практическое пособие к действию.

 

 

 

SCP      Вопросы к молодежной игре формата "Как стать  миллионером", придуманные моей   дочерью в бытность работы   ведущей телевизионной молодежной программы “Teens TV

                          Вопрос.

            У атитеррористических групп в экипировке кроме

              бронежилетов, есть:

                   1. Бронегалстук

                   2. Бронерубашка

                   3. Бронемайка

                   4. Бронетрусы

                   5. Броненоски

                         Ответ: нажми здесь.  

 

 

 

SCP      Цитаты и изречения великих и не очень.

Деньги не пахнут.  Веспасиан.

Знакомая   неприятность   лучше   незнакомой   радости.

                                                              Грузинская поговорка.

"Чем  меньше человек знает, тем больше он шумит и получает зарплату больше, чем другие".   Марк Твен.

Не спрашивай - и не будешь обманут.

         Восточная поговорка.

 

 

 

SCP       Занимательные события, факты,  даты, слова и значения.   Записная книжка.

 9 июля - День Блондинок в США (официальный праздник).

Еще в 3 веке до н. э.  александрийский астроном Аристарх Самосский догадался, что Земля - шар, вращающийся вокруг своей оси и вокруг Солнца.

Оргия – праздник в честь бога вина и веселья Диониса в Древней Греции.

 

 

 

 

SCP      Об авторе.  Ироническая биография, фотография, библиография.

 

 

 

SCP      Реальный   рейтинг  произведений.

 

              Вы можете заглянуть в Апорт-Каталог по ссылке на Николая Латушкина  по следующим адресам:

детектив

фантастика

юмор

или просто сообщить автору свое мнение.

 

 

 

Как при необходимости связаться с автором

 

 Ссылка на первоисточник при виртуальной перепечатке в Интернете обязательна.

В отношении физических носителей (бумага, CDDVD диски и другое): произведения, кроме особо оговоренных, находятся по защитой Закона  РФ об авторских и смежных правах.

 Перепечатка  на бумажные носители,  копирование  на CDDVD диски и другое  - с 01.01.2006 г.  с согласия автора при условии составления договора.

Детектив, остросюжетная повесть, фантастика, фантасмагория, почти нефантастические истории, юмор, юмор в фантастике, ироническая фантастика,  дайджест,  очепятки-опечатки, бестолковый словарь, фразы-афоризмы, анекдоты с авторством,  поэзия: лирические стихи юности, ироническая поэзия, авторская песня на стихи известных поэтов, бард-ангажемент, ироническая публицистика,  иронические заметки, невероять, назидательные истории, юмористические рассказы.  притчи, заметки, мысли, зарисовки.

 Латушкин Николай

L-Книга

  2001-2016

СЧЕТЧИК ПОСЕЩЕНИЙ: